J’ai déjà avancé que l’Atlantique était une grand-mère. Ou, si vous préférez, une grand’mer. J’aime à croire que c’est d’elle que toutes les autres tirent leur origine. Alors que j’atteins son centre, je sens son cœur frémir.
La mer est une prière. Mieux, une église! Et je suis là, au pied de son autel, priant pour que notre mariage s’étire dans le temps.
Le couvert nuageux est plus fourni qu’à l’habitude. Rien de bien menaçant; des cumulus dodus s’embrassent sans se soucier . . .