Roger à Edwin prenait son café au Tim Hortons. Pas de temps en temps. Pas quand ça adonnait. À tous les jours que le Bon Djeu lui amenait, depuis trente et un ans. Sa table était pas réservée, mais tout le monde savait que c’était la sienne. Celle proche de la vitre, avec vue sur le parking, parce que Roger aimait ça voir qui arrivait. Y a du monde qui lit le journal pour savoir ce qui se passe. Roger, lui, regardait les chars passer. Il commandait tout le temps la même affaire, tellement que la fille au . . .
