Mon Djeu, seigneur, fouti-yayaille. Mais Arthur, quosse tu fais avec une pareille sueur au front? T’es emborvé d’la tête au pied, ma grand’ foi damnée!
Parrle-me s’en pas. J’suis all wet!
C’est sûrement pas l’soleil qui t’donne chaud d’même. Parce qu’le beau temps ici, c’est comme gagner à la 6/49 : on sait que ça s’peut, mais on dirait qu’c’est tout l’temps aux autres que ça arrive.
Oui, tu l’as dit. D’la brrume, d’la brrume pis encorre d . . .