« Reunes-tu l’truck à tô père? » Quand le p’tit Léo m’a demandé ça pendant que je payais ma poutine-au-poulet-fromage-en-grains-extra-fromage-avec-un-orangeade, je devais avoir autour de 23 ans. Et non, je ne conduisais pas. Pas encore. Ça a pris un bon bout de temps avant que je reçoive l’appel divin du permis de conduire.
Il faut dire que je souffrais d’un traumatisme. Léger, mais quand même. J’étais un dommage collatéreux de nombreux accidents de voiture survenus sur le terrain de mes parents quand j’étais jeune. Chez nous, on a eu une van renversée, une moto qui s’est tuée, une grue qui a tout arraché; je me suis aussi fait réveiller par un gars chaud qui a raté sa courbe et qui est venu scraper l’auto de mes parents qui ne lui avait rien fait en la poussant violemment sur la maison. Ces images-là, ces crissements de pneus qui crissent crissement fort pour éviter l’inévitable… ça marque une tête d’enfant et d’adolescent pour une escousse. Tellement que mon idée était faite : je n’allais jamais chauffer de char de ma vie. Le p’tit tracteur à gazon à papa s’avèrerait le seul moteur à gaz de mon curriculum vitae. That’s it, that’s all!
* * * * *
Pour accéder au contenu complet, abonnez-vous! Seulement 105$ taxes incluses par an.